Конечно, все дело вкуса. Когда он есть.
Моя колыбель _ лишь июля трава.
Хотела признаться _ застыли слова,
Мечтала дотронуться _ жарок огонь.
Взобралась бы _ острые пики у гор.
Смеешься, а в льдинках зеленых _ печаль.
С чего бы недолгую притчу начать:
«Любовь убивает». Ты снова права.
Моя колыбель _ лишь июля трава.
Хотела признаться _ застыли слова,
Мечтала дотронуться _ жарок огонь.
Взобралась бы _ острые пики у гор.
Смеешься, а в льдинках зеленых _ печаль.
С чего бы недолгую притчу начать:
«Любовь убивает». Ты снова права.
Моя колыбель _ лишь июля трава.
знакомо...аж мурашки по коже.
Почему-то именно цветовое видение. В связи с этим ярко, по всем нервным окончаниям, и необыкновенно красиво.